E frusciano in quel ticchettìo continuo, nell'aere perso, nell'entusiasmante
pendenza, resa tale dalla calura di ogni attimo di esistenza ceduto nel
medesimo pensiero che poi, qualcosa, immerso nell'infinito, cresca, a tal punto
da lasciarsi un dispendioso quesito intervallato da dolci giustificazioni,
spettro di un vivere inquieto.
(Poesia di Emilio Spiniello)
